«Um estrangeiro com uma escala de três horas em Pequim veio diretamente do aeroporto internacional da capital para jogar disc golf aqui!», contou-me Bai Fan, que coordena o projeto de disc golf no parque, enquanto tomávamos um café.
Às noites da semana, a pista de Mini 4WD ainda está aberta às onze — os funcionários de escritório que saem do trabalho às dez, vêm de carro até aqui, dão algumas voltas e vão para casa. Outros vêm no início do dia: às seis da manhã, dão algumas voltas e, às sete, vão para o trabalho.
Histórias como estas começaram a surgir na secção de Chaoyang do Parque do Rio Wenyu, em Pequim (doravante designado «o parque»), este ano. A sua área de demonstração foi inaugurada em 2020, no meio da pandemia.
Distribuído por três distritos, o parque, na sua totalidade, abrange cerca de 30 quilómetros quadrados, o que o torna o maior de Pequime um dos mais recentes. O mais antigo, o Parque Zhongshan, abriu ao público em 1914.
Devo declarar um interesse: organizo um jogo de combate a laser no parque aos fins de semana, juntamente com outros dois sócios. Trata-se de um mercado pequeno. Antes de começarmos, este tipo de jogo nunca tinha sido organizado num espaço público da cidade.
Uma das atividades disponíveis no Parque do Rio Wenyu, em Pequim, é o combate a laser
Começámos a trabalhar com o parque em maio; o parque acolheu favoravelmente o período experimental e ajudou-nos a apresentar o aviso prévio exigido pelas autoridades locais para uma atividade como a nossa num parque público.
O nosso projeto é uma versão reduzida de uma história mais ampla: como um parque recém-criado está a ser transformado num destino turístico.
O parque não se deixa limitar pela forma como estas coisas costumam ser feitas e está disposto a experimentar. Encaram o que fazem como uma experiência, que deixa margem para o fracasso, e é por isso que vários projetos semelhantes se enraizaram aqui.
Algumas já começaram a florescer.
Cultivar paixões, não construir atrações
O sinal mais evidente dessa estratégia é o que o parque fez em 2026: reuniu os entusiasmos que já se faziam sentir no seu recinto num evento anual de propriedade intelectual — o Super Weekend, composto por nove eventos no último fim de semana de maio: disc golf, pesca com isco artificial, karting, saltos a cavalo, corridas em pump track e um percurso de cordas altas, ténis, paddleboarding e corridas de todo-o-terreno com modelos telecomandados.
Não foi preciso construir nada de novo. O parque não criou o conteúdo. Limitou-se a selecionar o que os seus operadores já tinham cultivado e a dar-lhe um nome.
O parque procura operadores experientes com uma base de seguidores própria, que também valorizem o parque como uma plataforma de crescimento, criando um ciclo em que cada parte contribui para o sucesso da outra.
O objetivo é evitar criar uma experiência que goze de uma breve fama viral, apenas para desaparecer pouco tempo depois.
Os operadores que acabam por chegar até aqui partilham um conjunto de valores: são entusiastas do que fazem, procuram encontrar o equilíbrio entre a paixão e o lucro num mercado de pequenas dimensões e têm bom gosto e a ambição de deixar um legado duradouro na sua área.
Com o passar do tempo, isto funciona como uma lei da atração, atraindo mais operadores com uma mentalidade semelhante.
A empresa Beijing Sunshine Landscape concebeu e construiu um jardim de estilo francês e um café com menu à base de plantas no parque — o Sunshine Garden —, com o objetivo de criar um espaço relaxante para os habitantes da cidade, no meio da vegetação do parque.
O período de retorno do investimento foi previsto no plano desde o início; o que a empresa pretende, segundo afirma, é um retorno a longo prazo, em vez de um retorno rápido. A esperança é criar um local ao qual as pessoas voltem, que apreciem e que acabem por adorar.
O Disc Golf tem-se revelado muito popular no Parque do Rio Wenyu, em Pequim
Como disse Laozi: «Um gera dois; dois geram três; três geram as miríades de criaturas.»
Bai Fan é outro exemplo. O disc golf tem meio século de história nos Estados Unidos; só chegou a Pequim durante a pandemia. Em 2021, o único local onde se podia jogar em Pequim era um campo improvisado que os entusiastas tinham montado em Yanqing, na extremidade noroeste da cidade.
Bai, ele próprio um entusiasta, começou a comercializar esta atividade em 2024.
Desde que se instalaram no parque, construíram o que é, em termos de número de cestos, o maior complexo da Ásia: dois campos de 18 buracos e dois de 9 buracos, num total de 54 cestos. É um feito digno de orgulho, mas do qual quase ninguém fora do mundo do desporto ouviu falar. O seu alcance é mais profundo do que amplo.
Bai afirmou que várias centenas de pessoas participam ativamente nos grupos do WeChat do clube, das quais cerca de 50 pagam uma quota anual. A taxa de retenção a longo prazo dos participantes que interagem mais de duas vezes pode atingir os 90%. A primeira sessão é decisiva, pelo que a formação dos formadores passou a fazer parte do trabalho de Bai.
Ao mesmo tempo que promove a sensibilização do público para este desporto e atrai mais participantes, Bai está também a desenvolver a vertente profissional do mesmo, lançando o China Disc Golf Tour em conjunto com outros dois proprietários de clubes, com o objetivo de criar as condições necessárias para formar a próxima geração de jogadores.
A economia da experiência na China segue um caminho diferente
Nada disto foi decidido numa sala de reuniões. Mas também não se trata simplesmente de uma questão de temperamento.
O que o parque tem vindo a explorar, projeto a projeto, é algo que vai além das suas próprias fronteiras: uma mudança naquilo que as pessoas na China consideram agora que vale a pena pagar.
À primeira vista, a viragem da China para as experiências parece uma história de recessão: uma economia em arrefecimento pós-pandemia, consumidores que se tornaram mais cautelosos com o seu dinheiro e que preferem pagar por uma boa tarde do que por mais um bem material.
Essa interpretação não está errada – é apenas superficial. A mudança é estrutural e já estava em curso antes de a recessão a tornar visível.
Várias forças atuam na mesma direção.
Do lado da oferta, quando os bens se tornam abundantes e intercambiáveis, o poder de fixação de preços desloca-se para aquilo que ainda é escasso. O que permanece escasso é a experiência: algo para o qual é preciso estar presente, pessoalmente, que não pode ser copiado nem transmitido em streaming.
Do lado da procura, algo que se compra acaba por passar rapidamente para segundo plano na nossa vida, ao passo que uma experiência não. Ansiamos por ela, recordamo-la, e ela torna-se parte de quem somos. Isso representa, simplesmente, um melhor retorno do investimento.
Por trás de ambas está a mudança geracional mais lenta que Ronald Inglehart descreveu há meio século: à medida que a segurança material passa a ser dada como garantida, o valor desloca-se do «ter» para o «significado».
Mas seria um erro considerar a versão chinesa idêntica à ocidental. No Ocidente, a economia da experiência surgiu gradualmente a partir de uma prosperidade já consolidada.
A China condensou dois séculos desse percurso numa única geração – pelo que a ansiedade em relação ao sustento, a ânsia por prestígio e o desejo de autoexpressão podem coexistir na mesma pessoa, por vezes no mesmo fim de semana.
Esta viragem para a experiência não é uma mudança de valores que tenha surgido simplesmente da prosperidade; trata-se de um fenómeno complexo, impulsionado por várias pressões simultâneas. E, ao contrário do que acontece no Ocidente, o governo chinês promove ativamente os gastos com serviços e experiências como um motor explícito da procura interna.
À distância, parece a economia da experiência ocidental; de perto, funciona de forma bastante diferente.
Deixar que os visitantes moldem a experiência
Quando as pessoas procuram tirar o máximo partido de cada yuan, a aposta mais segura que um destino pode fazer é valorizar as experiências que os seus visitantes ajudam a criar.
A pista de Mini 4WD é o exemplo mais evidente. Wang Weiqi desenhou-a no final de 2021, durante a fase de conceção paisagística do parque, depois de ter brincado ele próprio com esses carrinhos quando era criança. O que ele traçou no solo foi um Ruyi, um motivo tradicional chinês que simboliza a boa sorte, dividido em duas metades não ligadas entre si, e foi aprovado como elemento paisagístico.
Durante quatro anos, ninguém percebeu que era possível fazer funcionar um carro com isso.
Foi então que se descobriu. As imagens da pista espalharam-se pela Internet, onde os utilizadores a apelidaram de «o percurso que o designer tinha introduzido às escondidas», e as crianças dos anos 80 e 90, agora na casa dos trinta e quarenta, puderam reviver algo.
Os pais trouxeram os filhos. Os jogadores começaram a modificar o percurso por conta própria – as duas metades foram unidas. Mais tarde, o parque voltou a contactar Wang Weiqi e pediu-lhe uma versão 2.0 – a imprensa chinesa referiu-se a isso como o parque a ouvir os seus fãs.
A pista de mini 4DW do Parque do Rio Wenyu, em Pequim, deu origem à organização de eventos e torneios
O parque realizou a sua primeira corrida de caridade de mini 4WD em fevereiro de 2026.
O que aconteceu a seguir é o mais revelador. Quando, em abril, se abriram as inscrições para a Taça Yeqinghui — um nome que pode traduzir-se, grosso modo, como «a nossa juventude regressou» —, as vagas para a corrida esgotaram-se em duas horas.
Em julho, foi inaugurada uma nova pista com saltos, uma inclinação em forma de arco-íris e uma volta completa. Mais de 500 pessoas inscreveram-se e mais de 2 000 compareceram à corrida noturna que se seguiu, com os carros equipados com faróis em miniatura. Foi o primeiro formato de corrida noturna ao ar livre para estes carros em toda a China.
Em poucos meses, algo que ninguém tinha planeado tornou-se uma das principais propriedades intelectuais do parque, e ainda por cima lucrativa. O modelo a seguir é o do campo de disc golf: os utilizadores vêm em primeiro lugar e a gestão é construída em torno do que eles já começaram a fazer.
«Cada lançamento é um novo começo.» É assim que Bai descreve o disc golf. Cada volta pertence a quem a joga, e não há duas iguais, e é precisamente por isso que as pessoas voltam.
Para o jogo tático a laser que organizamos, adaptámos a mecânica de jogo «loot-and-extract» do Escape from Tarkov para uma experiência offline; chamamos-lhe «Search, Fight, Extract».
Antes de virmos para o Wenyu River Park, testámos este jogo e aperfeiçoámos a experiência durante mais de um ano. O «Search Fight Extract» é agora um modo «clássico» que oferecemos. No nosso jogo, utilizamos NPCs para equilibrar o combate e melhorar a experiência.
Concebemos os enredos de acordo com o terreno de cada local. Uma vez, testámos um enredo sobre caçadores de recompensas no jogo tático. Os jogadores podem tomar as suas próprias decisões a qualquer momento, o que significa que as possibilidades são praticamente infinitas. São eles que moldam o jogo à medida que o jogam.
Desde a criação de destinos até à sua gestão
O modelo que este vem substituir pertencia a outra época.
Durante duas décadas, um projeto de turismo cultural chinês significava um montante avultado e uma longa espera: investir alguns milhares de milhões de yuan numa cidade temática ou num megaparque e recuperar o investimento, lentamente, ao longo de dez anos ou mais.
Essa lógica só funcionou porque assentava num mercado imobiliário em ascensão – grande parte do que se autodenominava «turismo cultural» era, na realidade, promoção imobiliária com outro nome, sustentada por valores fundiários que se previa que subissem.
Quando o mercado imobiliário sofreu uma reviravolta, o modelo perdeu tanto o capital para construir como a forma de o recuperar. Estes projetos não foram vítimas de azar. A premissa em que se baseavam tinha desaparecido.
O país está agora repleto de exemplos disso — uma «cidade antiga» de 5 mil milhões de ¥ nos arredores de Changde que acabou por se transformar numa cidade fantasma, um parque zoológico em Liyang, na província de Jiangsu, cuja construção foi interrompida um ano após o início das obras — e os promotores imobiliários que outrora os construíram já não têm meios para o fazer, nem vontade de o fazer.
A procura também mudou. As atrações fixas de grande escala continuam a desempenhar um papel importante na economia do turismo, especialmente quando oferecem o espetáculo e a imersão que não podem ser facilmente reproduzidos noutros locais.
Mas enfrentam também um desafio já conhecido: depois de os visitantes terem experimentado a oferta principal, os operadores têm de continuar a criar motivos para que estes regressem. Novas atrações, programação sazonal, eventos e conteúdos renovados podem prolongar a vida útil de um destino, mas exigem também um investimento contínuo.
Isto coloca uma maior ênfase no que acontece depois de um destino ter sido construído. Cada vez mais, a questão não é simplesmente quantas pessoas uma atração consegue atrair, mas sim com que eficácia consegue desenvolver uma relação duradoura com elas.
A frequência das visitas, o espírito de comunidade, a oferta de atividades e a capacidade de responder à evolução dos interesses estão a tornar-se tão importantes quanto o próprio ato inicial de construção.
Criar valor através de visitas repetidas
É aí que os locais mais próximos de casa apresentam um tipo diferente de vantagem. Para muitos habitantes da cidade, um dia bem passado fora de casa não implica necessariamente uma grande viagem. Pode acontecer num parque no fim de uma linha de metro: familiar, acessível e fácil de integrar na vida quotidiana.
A proximidade não substitui o encanto de um destino de renome, mas altera a relação entre o visitante e o local.
Um destino visitado uma vez por ano pode ter de oferecer algo suficientemente excecional para justificar a viagem. Um parque local funciona a um ritmo diferente. O seu valor pode acumular-se através da repetição: uma atividade de sábado, um jogo à noite, um evento sazonal ou, simplesmente, um local familiar que continua a oferecer algo de novo.
A ambição, portanto, não é atrair 10 000 pessoas uma única vez, mas sim fazer com que uma pessoa venha 10 000 vezes.
A comunidade reúne-se para eventos no Parque do Rio Wenyu, em Pequim
Se a principal limitação do modelo antigo era o capital — quem conseguiria angariar milhares de milhões e prever com precisão a procura daqui a uma década —, no caso de um parque, essa limitação reside nas operações. O parque já existe; ninguém tem de construir um destino a partir do nada. Os seus relvados, a sua água e os seus caminhos são custos irrecuperáveis.
O que determina se um local se torna um sítio para onde as pessoas voltam não é o quanto se gastou na sua criação, mas sim a forma como é gerido posteriormente — o que nele se apresenta, o que nele se seleciona e o que se deixa crescer.
Um parque, por outras palavras, não tem, de todo, de fazer uma grande aposta: não tem de prever o que as pessoas vão querer e, depois, construir com base nessa suposição. Pode deixar que a procura se revele por si própria e cultivar o que quer que venha a ganhar terreno. Gerir bem um parque não é a única forma de o transformar num destino.
É o único parque que dispensou os muros e a bilheteira.
E o que um parque pode cultivar de mais surpreendente são as pequenas coisas – as paixões de nicho, demasiado estranhas, demasiado precoces ou demasiado pouco rentáveis para que qualquer outro lugar se dê ao trabalho de as ter em conta.
Esta é a história do Wenyu River Park: não é um destino que foi construído e depois preenchido, mas sim um destino que foi crescendo, um pequeno entusiasmo de cada vez. Como referiu a revista Life Week: «Cada paixão encontra o seu lugar no Wenyu.»
Será que as experiências podem tornar os parques públicos sustentáveis?
Seria fácil interpretar tudo isto como uma visão, ou como idealismo cívico, ou ainda como uma nova filosofia esclarecida do espaço público. Mas, no fundo, há algo mais simples: dinheiro, ou a falta dele.
Um parque como este já não é uma rubrica orçamental que o Estado se limita a financiar. É gerido por uma empresa estatal à qual foram atribuídas as receitas futuras do parque e à qual foi, na prática, pedido que o tornasse autossustentável.
O que quer que aconteça lá dentro tem de cobrir as despesas: os operadores, os eventos, o café, a peça. A economia da experiência, neste caso, não é apenas uma tendência que o parque está a aproveitar; é a estratégia de sobrevivência do parque.
E um projeto inacabado. Segundo o relato sincero dos investigadores que o estudaram, as próprias operações do Wenyu ainda não cobrem os seus custos; o dinheiro público continua a ser injetado. Ninguém aqui conseguiu tornar o parque autossustentável. O que têm é uma aposta: que, se cultivarem pequenos entusiasmos em número suficiente e os cultivarem bem, um parque poderá, eventualmente, pagar-se a si próprio.
Por enquanto, continua a registar prejuízos, embora menores do que antes.
Em 1870, Frederick Law Olmsted escreveu que um parque era o único local numa cidade onde se podia encontrar «um grande número de pessoas reunidas num mesmo espaço, pobres e ricos, jovens e idosos».
Isso também está a acontecer aqui. E quanto mais projetos de nicho o parque atrai, mais os seus visitantes se fidelizam – porque «nicho» significa que não se encontra em mais lado nenhum, e aquilo que só se pode fazer aqui é o que faz com que se volte sempre.
Daqui a dez ou vinte anos, uma das pequenas coisas que agora se cultivam nestes relvados poderá vir a ser um desporto conhecido em todo o mundo. E terá sido aqui que tudo começou.
